Печаль прорастает во мне ветвями осин и диким вьющимся виноградом. С каждым днем она полнится внутри, с каждым закатом становится все тревожнее, переполнившись через край смогу ли я снова удержать ее пустоту и холод внутри... С наступлением утра мои сны крошатся сухими листьями, а у изголовья кровати, свернувшись в комок сидит Осень, что прикасается к моему лицу своими бледными руками. И я знаю, что потеряю ее вновь, с первой проседью снега за окном. Но сейчас у нас есть еще время, есть печали, которыми можно заполнить души, есть боль воспоминаний, что оседает внутри черепной коробки... Она расскажет мне о листьях-самоубийцах шелестом ветров, о мшистых заводях запахами сырости, о погружающихся в забвение деревьях прикосновениями пальцев к шершавой коре... А я буду внимать ее робкому шепоту, бродя по садам и паркам, что приютили эти сказки о смерти.
Sadness grows inside me by aspen branches and wild vines. With every day it fills my inside, with every sunset becomes more anxious, overflowing over the edge will I be able to keep it's emptiness and cold inside again... When morning comes, my nightmares crumble to dry leaves, and at the head of the bed, curled up in a ball sits Autumn, which touches my face with her pale hands. And I know that I will lose her again, with the first greyness of snow outside the window. But now we still have time, there are sorrows that can fill our souls, there is the pain of memories that settles inside our skulls... She will tell me about leaves suicide by the rustle of the winds, about mossy backwaters by the smell of dampness, about trees sinking into the oblivion by the touch of her fingers on the rough bark... And I will listen to her timid whisper, wandering through the gardens and parks that shelter these tales of death.
Sadness grows inside me by aspen branches and wild vines. With every day it fills my inside, with every sunset becomes more anxious, overflowing over the edge will I be able to keep it's emptiness and cold inside again... When morning comes, my nightmares crumble to dry leaves, and at the head of the bed, curled up in a ball sits Autumn, which touches my face with her pale hands. And I know that I will lose her again, with the first greyness of snow outside the window. But now we still have time, there are sorrows that can fill our souls, there is the pain of memories that settles inside our skulls... She will tell me about leaves suicide by the rustle of the winds, about mossy backwaters by the smell of dampness, about trees sinking into the oblivion by the touch of her fingers on the rough bark... And I will listen to her timid whisper, wandering through the gardens and parks that shelter these tales of death.
Natalie Ina
Late Autumn Melancholy.
Models: Asya & Uki.
November 2019.
Natalie Ina Photography.
