De claveles blancos los collares resguardados en los templos
Asfixiando nuestros cuellos
Puras las manos.
Se marchitan los viejos claveles de los collares que llevamos
Se pudren las flores, los cuellos, las manos
La esencia
rota
me mira.
Asfixiando nuestros cuellos
Puras las manos.
Se marchitan los viejos claveles de los collares que llevamos
Se pudren las flores, los cuellos, las manos
La esencia
rota
me mira.
